Mort d'un visage

 Il me laissait ainsi révoltée, désemparée, apeurée.
Les vacances se passèrent mal. Et pour cause j'avais l'impression de perdre la tête, si je puis dire, étant donné qu'elle était plus que présente, il n'y avait plus qu'elle, obssessionnelle.
Mon corps n'existait plus, mon visage avait pris sa place, je n'étais plus entière, je n'étais plus qu'un visage.
Sorte de pantin de bois abominable qui n'avait pas la chance d'avoir auprès de lui un Gepetto pour l'animer ni une bonne fée pour lui redonner vie.
Tous les visages que je croisais m'agressaient par leur harmonie, leur souplesse, leur vie.
Ils formaient un tout, chaque expression était à sa place, chaque ride avait sa signification, son histoire.
Moi je n'étais qu'une espèce de puzzle, de canevas mal cousu.
La dépression s'emparait de moi chaque jour davantage, m'enveloppait lentement et m'affaiblissait, j'étais rongée par ce mal que j'ignorais encore...oh combien !!! un mal aussi mal connu et incompris par mon entourage également.
Notre vie avec mon mari avait été heureuse, auprès de nos filles que nous aimions profondément.
Une vie au soleil, sous les tropiques, une vie privilégiée pour beaucoup.
Nous formions un couple envié.
J'étais l'image de la femme accomplie, travaillant comme un homme, réussissant ce que j'entreprenais, acceptant défis et responsabilités en vrac.
J'étais sollicitée, admirée, désirée.
Il fallait que cela dure. J'ignorais cependant que tout ceci fait de vous la candidate parfaite à la dépression.
Au seuil de la quarantaine ma vie basculait, et me retrouvais rejetée, incomprise, seule.